Comments by "Борис Clean" (@clean9208) on "Разговор с тем, кто поддерживает армию России" video.
-
Что я не весел, всего достигнувший, а не постигнувший ни хрена?
Снится мне ветер, меня настигнувший, ветер, перепрыгнувший через меня.
Он рвет от сплошной болтовни провисающие все телефонные провода, и все
вчерашнее, все прокисающее катапультирует в никуда.
Взвихрены ввысь, как опавшие листики, вниз возмущенно крича: -
"Как же так?" - разные кабычегоневышлистики, зыбкие как холодцы в пиджаках.
Там, где безветрие, там и безверие.
Пусть осыпаются в камыши завтрашним ветром разбойно развеянные потные красные карандаши.
Ветер не ползает перед кумирами, крутит обрывки газет и афиш, славы вчерашние
перекувыркивая над перекошенностью крыш.
Будто хлебнув декабристской жженочки, ветер взметает навеселе все уважаемые бумажоночки, нас прижимающие к земле.
Ветер зашвыривает под созвездия мусор, в котором весь мир увяз: автомашины,
людей заездившие, мебель, рассевшуюся на нас.
Ветер, от липких экранов оттаскивая всех зачарованных дурней и дур,
их на любимую башню Останкинскую с маху насаживает как на шампур...
Робкие юноши, вам проповедую: вы прорывайтесь в эпоху стремглав, ветер истории
на поветрия или на ветреность не разменяв.
Каждое новое поколение ветер особый должно создавать.
Если пылиночки не поколеблено, следует, юноши SOS давать.
Молодость - это эпохи проветриванье.
В старости быть молодым трудней, если вы быть молодым промедлили
в молодости своей.
Разве такие вы все никудышные?
Время втяните горячечным ртом, будет безветрие, вами вдышанное,
ветром выдышано потом.
И ветер, себя мирозданью раздаривая, родится, распластываясь в броске,
и будут заслуженно рушиться здания, построенные на песке.
И я, этих зданий не мало воздвигнувший, счастливо взгляну, никого не виня,
как удаляется, гриву выгнувший, ветер, перепрыгнувший через меня.
Евгений Евтушенко 1968 год.
16
-
Что я не весел, всего достигнувший, а не постигнувший ни хрена?
Снится мне ветер, меня настигнувший, ветер, перепрыгнувший через меня.
Он рвет от сплошной болтовни провисающие все телефонные провода, и все
вчерашнее, все прокисающее катапультирует в никуда.
Взвихрены ввысь, как опавшие листики, вниз возмущенно крича: -
"Как же так?" - разные кабычегоневышлистики, зыбкие как холодцы в пиджаках.
Там, где безветрие, там и безверие.
Пусть осыпаются в камыши завтрашним ветром разбойно развеянные потные красные карандаши.
Ветер не ползает перед кумирами, крутит обрывки газет и афиш, славы вчерашние
перекувыркивая над перекошенностью крыш.
Будто хлебнув декабристской жженочки, ветер взметает навеселе все уважаемые бумажоночки, нас прижимающие к земле.
Ветер зашвыривает под созвездия мусор, в котором весь мир увяз: автомашины,
людей заездившие, мебель, рассевшуюся на нас.
Ветер, от липких экранов оттаскивая всех зачарованных дурней и дур,
их на любимую башню Останкинскую с маху насаживает как на шампур...
Робкие юноши, вам проповедую: вы прорывайтесь в эпоху стремглав, ветер истории
на поветрия или на ветреность не разменяв.
Каждое новое поколение ветер особый должно создавать.
Если пылиночки не поколеблено, следует, юноши SOS давать.
Молодость - это эпохи проветриванье.
В старости быть молодым трудней, если вы быть молодым промедлили
в молодости своей.
Разве такие вы все никудышные?
Время втяните горячечным ртом, будет безветрие, вами вдышанное,
ветром выдышано потом.
И ветер, себя мирозданью раздаривая, родится, распластываясь в броске,
и будут заслуженно рушиться здания, построенные на песке.
И я, этих зданий не мало воздвигнувший, счастливо взгляну, никого не виня,
как удаляется, гриву выгнувший, ветер, перепрыгнувший через меня.
Евгений Евтушенко 1968 год.
9
-
2
-
@evgeniydvorichanskiy4054 -
Что я не весел, всего достигнувший, а не постигнувший ни хрена?
Снится мне ветер, меня настигнувший, ветер, перепрыгнувший через меня.
Он рвет от сплошной болтовни провисающие все телефонные провода, и все
вчерашнее, все прокисающее катапультирует в никуда.
Взвихрены ввысь, как опавшие листики, вниз возмущенно крича: -
"Как же так?" - разные кабычегоневышлистики, зыбкие как холодцы в пиджаках.
Там, где безветрие, там и безверие.
Пусть осыпаются в камыши завтрашним ветром разбойно развеянные потные красные карандаши.
Ветер не ползает перед кумирами, крутит обрывки газет и афиш, славы вчерашние
перекувыркивая над перекошенностью крыш.
Будто хлебнув декабристской жженочки, ветер взметает навеселе все уважаемые бумажоночки, нас прижимающие к земле.
Ветер зашвыривает под созвездия мусор, в котором весь мир увяз: автомашины,
людей заездившие, мебель, рассевшуюся на нас.
Ветер, от липких экранов оттаскивая всех зачарованных дурней и дур,
их на любимую башню Останкинскую с маху насаживает как на шампур...
Робкие юноши, вам проповедую: вы прорывайтесь в эпоху стремглав, ветер истории
на поветрия или на ветреность не разменяв.
Каждое новое поколение ветер особый должно создавать.
Если пылиночки не поколеблено, следует, юноши SOS давать.
Молодость - это эпохи проветриванье.
В старости быть молодым трудней, если вы быть молодым промедлили
в молодости своей.
Разве такие вы все никудышные?
Время втяните горячечным ртом, будет безветрие, вами вдышанное,
ветром выдышано потом.
И ветер, себя мирозданью раздаривая, родится, распластываясь в броске,
и будут заслуженно рушиться здания, построенные на песке.
И я, этих зданий не мало воздвигнувший, счастливо взгляну, никого не виня,
как удаляется, гриву выгнувший, ветер, перепрыгнувший через меня.
Евгений Евтушенко 1968 год.
2
-
2
-
Что я не весел, всего достигнувший, а не постигнувший ни хрена?
Снится мне ветер, меня настигнувший, ветер, перепрыгнувший через меня.
Он рвет от сплошной болтовни провисающие все телефонные провода, и все
вчерашнее, все прокисающее катапультирует в никуда.
Взвихрены ввысь, как опавшие листики, вниз возмущенно крича: -
"Как же так?" - разные кабычегоневышлистики, зыбкие как холодцы в пиджаках.
Там, где безветрие, там и безверие.
Пусть осыпаются в камыши завтрашним ветром разбойно развеянные потные красные карандаши.
Ветер не ползает перед кумирами, крутит обрывки газет и афиш, славы вчерашние
перекувыркивая над перекошенностью крыш.
Будто хлебнув декабристской жженочки, ветер взметает навеселе все уважаемые бумажоночки, нас прижимающие к земле.
Ветер зашвыривает под созвездия мусор, в котором весь мир увяз: автомашины,
людей заездившие, мебель, рассевшуюся на нас.
Ветер, от липких экранов оттаскивая всех зачарованных дурней и дур,
их на любимую башню Останкинскую с маху насаживает как на шампур...
Робкие юноши, вам проповедую: вы прорывайтесь в эпоху стремглав, ветер истории
на поветрия или на ветреность не разменяв.
Каждое новое поколение ветер особый должно создавать.
Если пылиночки не поколеблено, следует, юноши SOS давать.
Молодость - это эпохи проветриванье.
В старости быть молодым трудней, если вы быть молодым промедлили
в молодости своей.
Разве такие вы все никудышные?
Время втяните горячечным ртом, будет безветрие, вами вдышанное,
ветром выдышано потом.
И ветер, себя мирозданью раздаривая, родится, распластываясь в броске,
и будут заслуженно рушиться здания, построенные на песке.
И я, этих зданий не мало воздвигнувший, счастливо взгляну, никого не виня,
как удаляется, гриву выгнувший, ветер, перепрыгнувший через меня.
Евгений Евтушенко 1968 год.
2
-
2
-
2
-
2
-
2
-
2
-
1
-
1
-
1
-
1